Pocos deben de ser, a día de hoy, los lectores de García Calvo. En España, la gente que no lee poesía bastante tiene con conocer, caso de que conozcan algo, a Bécquer y a Machado (un poco Manchado por alguno estos días atrás), pero no estaría de más que los que sí leen poesía le echasen un vistazo a la que escribió este hombre, si es que no se lo han echado todavía. Quedarse embelesado con el endecasilabismo rígido español, o con la labia hispanoamericana, o con la trabajosa traducción de poesía norteamericana, o sueca, o irlandesa, o del quinto pino, y no salir de ahí ni a tiros, es por supuesto una opción muy respetable siempre y cuando se adolezca de mentalidad cateta, pero si eres poeta o algo así y como lector haces eso, abrazarte como un mono a una sola rama de la poesía, no verás el árbol entero (no gozarás de una visión global) y le harás un flaco favor a tu potencialidad creativa. Te llenarás de prejuicios y acabarás creyendo que la poesía es lo de tu rama, y cuanto se salga de ahí será "otra cosa". Nada más lejos de la realidad: la poesía es amplísima.
Sí, todo esto para comentar que de vez en cuando está muy bien leer la poesía de García Calvo, que es nuestro, de ahí al lado, de Zamora, un poco más abajo de León, y era un pensador con "contramundo" propio y un poeta que escribió un puñado de poemas maravillosos al que nunca se le olvidará del todo, porque lo bueno nunca se puede olvidar del todo. ¿Que resulta un poco anacrónico entre la poesía actual? Señal sin duda de fuerte personalidad poética, ya que no le movía la vanidad de diferenciarse, sino una cabezonería. García Calvo es atemporal: pareciendo anticuado, suena fresco. Y puede congeniarse o no con su arte, pero éste es de innegable autenticidad.
Concluyo: de cada poeta verdadero se puede no sólo disfrutar, sino también recibir una o varias enseñanzas, y la lección fundamental de García Calvo se halla, a mi entender, en la propuesta rítmica. A quien lea esta entrada, si escribe poemas y no es muy perezoso, no hará falta que le anime a estudiar la estructura de la siguiente composición (que se encuentra en Libro de conjuros), pues como es una persona despierta enseguida contará las sílabas mentalmente y advertirá, o recordará, que el poema de corte musical también es posible en metros irregulares.
Sí, todo esto para comentar que de vez en cuando está muy bien leer la poesía de García Calvo, que es nuestro, de ahí al lado, de Zamora, un poco más abajo de León, y era un pensador con "contramundo" propio y un poeta que escribió un puñado de poemas maravillosos al que nunca se le olvidará del todo, porque lo bueno nunca se puede olvidar del todo. ¿Que resulta un poco anacrónico entre la poesía actual? Señal sin duda de fuerte personalidad poética, ya que no le movía la vanidad de diferenciarse, sino una cabezonería. García Calvo es atemporal: pareciendo anticuado, suena fresco. Y puede congeniarse o no con su arte, pero éste es de innegable autenticidad.
Concluyo: de cada poeta verdadero se puede no sólo disfrutar, sino también recibir una o varias enseñanzas, y la lección fundamental de García Calvo se halla, a mi entender, en la propuesta rítmica. A quien lea esta entrada, si escribe poemas y no es muy perezoso, no hará falta que le anime a estudiar la estructura de la siguiente composición (que se encuentra en Libro de conjuros), pues como es una persona despierta enseguida contará las sílabas mentalmente y advertirá, o recordará, que el poema de corte musical también es posible en metros irregulares.
***
Hay una, pequeña, rubilla, de nalgas
pimpantes, de tetas chiquitas,
de ojos de novilla loca
-¿sabes quién te digo?-,
que siempre que se mira,
la encuentras debajo del puente llorando,
llorando a la ventana, llorando
sentadita en su silla.
Aunque ella se vista de flecos y harapos
de flores y cintas y encajes
y se toque de sombreros
llenos de espejuelos
y cuentas de azabache,
parece que siempe se viste de luto,
de luto al desnudarse, de luto
bajo el sol de las calles.
Y aunque ella conmigo se ría y a veces
retoce y solloce de gozo
y con voz de jilguerillo
me devane a veces
historias y piropos,
se diría que siempre ha estado callando,
callando lo que calla, callando
lo que dice y le oigo.
¿Qué le has enseñado, señora? ¿Qué supo,
tan niña y menuda que era?
¿Qué secreto le has contado
tú?, ¿qué vieja pena?
Aunque ella no lo sepa,
yo sé que por mí va de luto y llorando,
llorando por mi falta, llorando
mientras ando con ella.
