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lunes

MATIZ DE UNA POÉTICA


No confundir la falsa y, pese a ello, afortunada modestia horaciana, con la auténtica humildad. Aquélla puede ser utilísima, tanto para la literatura como para la convivencia, pero la auténtica no es sino el íntimo reconocimiento de lo real: nuestras genialidades poéticas (las tenemos) brotan siempre de nuestros peculiares dones, pero ni siquiera éstos son nuestros... Pertenecen a la vida, que nos los presta un rato.

Quien con esta actitud y unos veinte amoríos, un gran amor, mil lecturas y una dieta mediterránea, rica en fibra, en diez años no escriba ni un solo poema de altura, quizá deba abrirse a nuevos horizontes -no se acaba el mundo- lejos del papel en blanco.

sábado

MUJER BOTERIANA



Mujer fumando (Botero)


Por su gordura, en absoluto problemática para ser medianamente feliz, Olaya tiene sufridos muchos complejos; pero gracias a sus tetas, ocupantes también de un amplio espacio, parece haberlos superado definitivamente. Sí: Olaya saca pecho, y hace bien. 


viernes

FRAGMENTO DE UN SUEÑO IRÓNICO


[...] ser un poeta del montón, escribir sólo poemas mediocres, que ningún envidioso te haga la cama; nada de crecer ni evolucionar: mantener, verso a verso, una línea de corrección gris sin momento memorable alguno; no ir por libre, ser un discípulo obediente, buscar aliados de tu nivel, carecer de arrestos para soportar la soledad del corredor de fondo; echarle muchísimo morro, impartir talleres de poesía sin saber qué es la esticomitia; ganar el Loewe, el Ciudad de Melilla y el Manuel Alcántara, los tres en el mismo año, y luego decir, en entrevista a toda página, que la poesía es pobre; mudarse a Madrid y hacerse reseñista, conferenciante, gestor cultural, tertuliano: no dar jamás un palo al agua; ir cediendo a la imbecilidad, volverse un vanidoso, un inconsciente [...]


UNO SÓLO EXPONE LOS HECHOS


José, un postadolescente criado en la Calle Uría de Oviedo, de pronto resuelve su identidad. Una mañana se da cuenta de que es asturiano, se hace llamar Xosé y se pone a hablar una lengua que mi abuelita, natural del Fabariegu, no entendería del todo pese a lo inteligente que era. 

*

En la Vizcaya profunda trabajé con un hombre llamado Petronio. Él comía a diario en la Herriko taberna, aunque, árbitro de la elegancia, decía comer en la Taberna de Enrique. Siempre un poco borracho, preguntaba por el tal Enrique cada vez que entraba en el local, pero nunca obtuvo respuesta. Los parroquianos le tenían miedo.

*

En su muro de Facebook, Luis, de izquierdas cerrado, se manifiesta en contra del asesinato de Miguel Ángel Blanco y no defiende a Carles Puigdemont ni a Nicolás Maduro. Más de uno le elimina de la lista de amigos, no sin antes tacharle de facha.


martes

FOMENTO DE LA LECTURA


Para tener buen culo mucha gente se machaca en el gym, hace sentadillas viendo la tele o sube escaleras hasta un décimo piso. Pero si no leen, si no estimulan imaginación e inteligencia, su esfuerzo será en vano, nunca tendrán buen culo. Y es que un culo analfabeto nunca será un buen culo.


lunes

OBREROS, BURGUESES Y ARTISTAS


Los obreros no se pasan el día en las redes sociales quejándose de la corrupción política, del sistema educativo o de la falta de conciencia ecológica. Eso es lo propio de quienes quieren parecer obreros o artistas, pero que en realidad son burgueses hastiados, descontentos con su identidad. Porque los obreros sólo se preocupan de echar horas extra para hacer más dinero, para poder darse lujos de burgueses cuando salen de la fábrica. Y a los artistas les importa, por encima de cualquier otro asunto, pelearse con su cuadro, su escultura o su novela.


domingo

CUATRO VARIACIONES SOBRE EL PERRO


          ESCRITOR CON PERRO

El gato es bello, pero demasiado literario para mi gusto.


          NI PUNTO DE COMPARACIÓN

Más que en Valéry o en Guillén, es en la tierna, bondadosa mirada de mi perro, donde veo poesía pura.



          ENSÉÑAME FILOSOFÍA

Cierto es que el perro quita libertad y da trabajo, pero la libertad del hombre está condicionada, en parte, por su propia pereza.


          ESCOLTA

Con perro se está a salvo del terrorismo de la soledad.

sábado

CREENCIAS


Hay gente que cree en la física, gente que cree en el feminismo, gente que cree en el azar, gente que cree en la cultura. Y a mí me parece muy bien. Yo respeto todas las creencias, pero sólo creo en Jesusín de Galiana.




jueves

THE BOOKSMOVIE


Descubro la página The Booksmovie y pienso en enviar unos poemas grabados a su inventor y responsable. Estoy a punto de hacerlo, me ilusiona mucho la idea, incluso tengo una erección espontánea. Pero, de pronto, me pongo en el lugar de ese buen hombre y me pregunto: ¿A cuántos poetas y seudopoetas tendrá que soportar a diario? ¿No estará hasta el moño de tanta vanidad, de tanta ridiculez, como lo estaría yo? Y concluyo: ¿Me haría más feliz llevar ahí mi garganta? ¿Lo necesito? 


YA NO CONCEDO ENTREVISTAS


-¿Por qué ya no concedes entrevistas?
-La última (y una de las dos o tres) fue para una televisión local de Andalucía, pero porque aparecieron allí en una presentación de un librito mío. Desplegaron de repente todos sus aparejos, y por no hacerles el feo tuve que atender a lo que me preguntaron. Como buenamente pude, claro, que poco más de media hora antes me estaba echando una siesta de las de pijama. En ocasiones como esas no te queda otro remedio, pero prefiero evitar las entrevistas siempre que sea posible. Lo que no haré, en ningún caso, será buscar que me entrevisten.
-¿Pero por qué? ¿Por qué prefieres evitarlas?
-El principal motivo es que soy un tipo sin respuestas, y el papel de entrevistado consiste en responder. ¡Si me dejaran a mí hacer las preguntas y contestarlas en casa tranquilamente...! Yo lo haría todo: titular, entradilla, preguntas y respuestas.

miércoles

EN UN MUNDO DE RUIDO


Una araña en mi mejilla vigila que no abra la boca. Y no tengo ninguna gana de tragármela por muy simbólica que sea.

viernes

AVISO


Se acerca la época de los haijines albaceteños. Bolígrafo asomando del bolsillo de la camisa (de cuello Mao), recorren los bucólicos senderos dispuestos a anotarlo todo.


miércoles

MODERNIDAD


No tengo cuenta en ninguna red social. Mi teléfono móvil es un infalible Alcatel de teclado cuya aplicación más novedosa es la alarma. No llevo tatuajes ni pendientes ni piercings y me visto -no soporto ir de tiendas- con la ropa que me compran mi amiga o mi madre. Una vez intenté bajarme música de Internet y fui incapaz de entender el procedimiento (tampoco puse mucho interés, la verdad). Con todos estos datos, se diría que moderno moderno no soy (lo cual tampoco sería cosa mala), pero hay que saber que no por estar a la moda se es moderno: se es moderno cuando la moda no te preocupa en absoluto.


DISCURRAMOS



Un hombre nace en 1907 y muere en 1993. De 1993 años (d.C.) que podría haber vivido, ¡vive solamente 86! Está clarísimo: lo que realmente somos tiene más que ver con eso que llamamos la nada -que en verdad es muy buena gente- que con este tiempo de tribulaciones y alegrías pasajeras.


martes

RECORDATORIO


A todos esos que, manifestando una sublimidad constante, meditan seriamente -¡y por escrito!- en la Ilíada o en la Divina Comedia (cuando no en Goya o en el Bosco) y que sólo escuchan a músicos de la talla de Bach o Mozart, bien está que algún desalmado les recuerde que, afortunadamente, como el resto de los mortales, cagan.


lunes

AIRE


El aire, según la RAE, es el gas que constituye la atmósfera terrestre, formado principalmente de oxígeno y nitrógeno, y con otros componentes como el dióxido de carbono y el vapor de agua. Y según las palabras que aprovecho -pues me sirven, y puedo- de un poema recientemente escrito:

Es un amor indudable
que no es verdad ni mentira,
que simplemente es amor,
que no se sabe qué es.

De las dos definiciones, yo creo que prefiero la primera: me fascina la extrañeza que produce, o que es capaz de producir, el anodino lenguaje de la engañosa objetividad. Pero las dos dicen aire, y con palabras que son aire, precisamente aire, desde el mismo momento en que alguien las pronuncia.

MUJERES DE ESCRITORES


Las hay con vocación de viuda literaria. Pero lo más curioso es que los haya con vocación por ellas. ¿Qué ternuras les dirán al oído: "tu luto es mi loto"?

El escritor que sólo se enamora de escritoras es más vanidoso que ningún otro: sólo puede enamorarse de sí mismo, de su propio reflejo en ellas.

No es un verdadero poeta si no teniendo novia tampoco tiene zurraspas de vez en cuando.

Escritor talludito, mediocre, pero con estudiada pose interesante, incapaz de conquistar a una mujer hecha y derecha buscó en la facultad de Filología.

Si al leerle tus poemas suele interrumpirte, porque tiene colada o plantas que regar, no te quepa duda: es el amor de tu vida.

domingo

LÍNEAS EN MEMORIA DE UMBERTO SABA


Caminaba ensimismada, atenta al teléfono móvil, como es costumbre hoy día en buena parte de la población. Sin pensarlo le dije: "levanta la cabeza, guapa". Se puso roja. Y creí saber, sólo por eso, que era la Rosa. O el símbolo de la Rosa, que indudablemente es otro símbolo. Mi pensamiento, por fortuna, es así de ingenuo con frecuencia. Carne de poesía naíf, me invita a asociar (y a veces le hago caso) roja con rosa, sueño con cielo, flor con amor. Y me digo que es una suerte porque ya hay demasiados cerebros atormentados por tratar de descifrar el mundo. El mundo no se deja descifrar. El mundo sólo acepta el canto o el silencio, que a su modo también es canto.

Lleva estas líneas, paloma, este modesto homenaje, a la tumba de Umberto Saba, que amó la rima flor-amor, que le encantó.

miércoles

SUEÑOS SON


Anoto -mero capricho- diez nombres españoles de mujer: Alba, Sol, Lluvia, Esperanza, Felicidad, Amor, Consuelo, Purificación, Remedios, Luna. Los anoto y, de repente, sueño que soy padre de diez niñas llamadas así. Qué hermoso sería, qué hermoso sería complicarme la vida de ese modo. Vivir rodeado de mujeres, darlo todo por ellas, ponerme a sus órdenes, carecer de tiempo para mí. Pero los sueños sueños son, desde luego, y me faltan materias primas para lograr que éste se confunda con el de la realidad. Necesitaría una mujer fértil y delgada (ya engordará la pobre) no mayor de veinticinco años (la mía los supera), amén de un tremendo golpe de suerte en la lotería y, por descontado, que el método Shettles funcione. De poco me sirve sin todo eso, Calderón, tener un semen de extrema calidad.

AQUELLOS MARAVILLOSOS AÑOS


Cualquiera tiempo pasado / fue mejor, cantaba herido Manrique. Yo no sé si eso es verdad más allá de sus coplas, porque en la nostalgia hay algo de petulancia, pero no cabe duda de que los porteros de fútbol ya no son lo que eran. En mi infancia había dos estilos principales: el de Zubizarreta y el de Buyo. Pero ahora todos parecen haber pasado por la misma escuela. Y ya no se ven chapas tan cómicas: