sábado

Poema de Rafael Courtoisie

 
HORDA

La multitud le teme a los caminos
a las calles, a las casas
que la disuelven.

Hay muchedumbres de un solo muerto.

Las células de un tejido.
Las fibras de una trama.
Las piezas de un mosaico.

Una detonación, un solo tiro
en la madrugada.