Poema de Rafael Courtoisie

 

HORDA

La multitud le teme a los caminos

a las calles, a las casas

que la disuelven.

Hay muchedumbres de un solo muerto.

Las células de un tejido.

Las fibras de una trama.

Las piezas de un mosaico.

Una detonación, un solo tiro

en la madrugada.