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Día lúdico
Este poema en cuatro secciones acaba de salir en Cuenca, en una muy elegante colección de mínimas plaquettes literario-plásticas. Casi imposibles de conseguir, pues de cada una se imprimen veinticinco ejemplares y hay veinte personas suscritas a la colección.
*
DÍA LÚDICO
Jugador 1: Quiero y no puedo
Este día tan claro,
este vaso de luz
se me ha subido a la cabeza.
Cuánto quisiera, belleza del mundo,
celebrarte con un canto de borracho,
dejar que por tu cielo vuele
como bandada de pájaros mi voz.
Pero el canto, ay, no viene:
viene un silencio enorme
en forma de zapato oscuro, aplastante.
Jugador 2: Puedo y no quiero
Este día tan ingenuo,
este animal ajeno al artificio
me vuelve niño a ratos.
Yo podría, bondad del mundo,
creer que en ti se esconde
con cara de bruja la muerte.
Prefiero sin embargo ver
lo que estoy viendo:
los niños, mientras somos niños,
somos eternos.
Jugador 3: Ni puedo ni quiero
Este día tan alegre,
este cuadro colorista
me retrata levemente melancólico.
Yo no sé, verdad del mundo,
vivir sin corazón,
sin pensar,
sin escuchar allá a lo lejos,
allá..., allá..., violines que no existen.
Ni sé ni quiero saber: sería aún más triste.
Jugador 4: Quiero y puedo
Este día tan espléndido,
este repartidor de nadas
me ha traído una rosa.
Quiero, mundo, ofrecerte una página
digna de la verdad, de la bondad,
de la belleza que te queda.
Puedo
con tu ayuda lograr
que de la rosa permanezca en ella
al menos el recuerdo de su aroma.
Si me oyes
I
Si me oyes,
si desde algún lugar puedes oírme
y no es mucho pedir,
escucha:
te lloré
pero el tiempo pasó, ha pasado
como un pañuelo por mis ojos.
Ya soy capaz de escribirte el poema.
Es como llevarte flores
y hacerte compañía, hacernos compañía un rato.
Rosas, claveles, nomeolvides, violetas, crisantemos...
(El ramo debería ser igual que tú de generoso).
II
Si me oyes,
si no es una quimera que me oigas,
deja que vuelva atrás por un momento.
Soy de nuevo un bebé tranquilo
y en tus manos, pequeñas y robustas,
miro a mi alrededor
con el asombro propio de mi edad.
No sé lo que es la vida,
no lo sé pero te sonrío
y sonrío en señal de gratitud.
Me enseñarás a caminar, en el más amplio sentido,
y me serás leal como el tronco a la rama.
¿Cómo voy a negar, cuando te mueras,
la existencia del cielo?
A pulso te lo habrás ganado
en mis recuerdos.
III
Si me oyes, si más allá de tus cenizas me oyes, permíteme que comparta contigo algo singular que me sucede: desde que tu voz se ha convertido en el silencio (tu voz antaño acogedora y cálida como una sala con chimenea) me da la sensación de estar, cuando hablo contigo, hablando con Dios; y pienso entonces, lo estoy pensando ahora, en la idea de un Dios personal, imaginándolo idéntico a ti: un Dios que fuese bajito, cascarrabias, simpático, sufrido, tierno, buena gente; un Dios, en fin, en el que incluso el más escéptico podría creer.
IV
Si me oyes,
si maltrecho siquiera el poema te alcanza,
me gustaría hacerte una pregunta
(por supuesto retórica):
¿A que fuerzas oscuras has persuadido,
con tu pico de oro,
para que sigamos enteros?
Partidos por la mitad
tendríamos que encontrarnos, por lógica,
quienes tanto te quisimos.
Partidos por la mitad:
mitad esposa, mitad viuda,
mitad hijos, mitad huérfanos.
V
Si me oyes, si el halcón mensajero de mi voz te entrega estas palabras y las miras no digo ya con aquellos tus ojos grises como días azules o azules como días grises –nunca supe, perdóname, exactamente cómo eran– sino, al menos, con unos ojos nuevos y gloriosos, gloriosos, gloriosos, mándame una señal, por favor te lo pido, mándame una señal. Por ejemplo: haz que se publiquen en deliciosa edición, la que tú te mereces, y me llene de fe, de inquebrantable fe leyéndolas.
VI
Si me oyes,
si nada ni nadie nos impide el diálogo,
decirte que me calo en ocasiones tu sombrero
(uno de tu modesta colección)
no porque te eche en falta
sino porque me gusta, simplemente,
y noto que con él camino con gran swing.
Me impresiona, por cierto, la imagen que conserva:
tú quitándotelo,
como el perfecto caballero que eras,
al entrar en la muerte.
VII
Si me oyes,
si aunque sea sin ti me oyes,
el poema es un éxito
absoluto.
Pero si no me oyes,
si hay un jardín absurdo en su sonido,
cómo pese al fracaso no seguir
de tarde en tarde hablando, tan por dentro,
contigo. Yo a ti sí que te oigo.
No sólo en la memoria o en la sangre
o en algún rasgo nuestro o en tus huellas:
te oigo
–tu silencio
me sabe como a música–
en lo esencial que me dejaste aquí,
en este amor
tan grande y puro,
en lo que te has quedado a ser:
el único superviviente, padre mío, de este mundo.
In memoriam E.G.
(1953-2018)
sábado
Quince aforismos
La historia es eminentemente novelesca, pero tiene lugar en la eternidad, que es puramente lírica.
Desengañarse de todo, sin desengañarse también del propio desengaño, es como quedarse en mitad de un túnel.
Se diría que en la pequeña pantalla muchos aparecen a tamaño real.
Las estrellas brillan sin causar molestias a nadie.
Acuso a las palabras que sobran de suplantar a las que faltan.
Lo bueno de no tener mucha cabeza es que cabes en más sitios.
La poesía es anterior a los poetas, como la luz a los espejos.
Mejor buscar virtudes al negado que defectos al virtuoso. Resulta más difícil, más apasionante... ¡A veces constituye todo un desafío!
De ciertas bajezas no procede vengarse sino volando alto.
Salvarse del olvido se antoja deseable, siempre y cuando no suponga condenarse al recuerdo.
La luz ilumina porque come mucha oscuridad.
La música manifiesta la belleza del silencio. Y no siempre por bella.
De amicitia: sólo con nuestros muertos más entrañables podemos estar callados, continuamente, en total confianza.
El aforismo detesta por igual al escritor gracioso y al profundo, porque uno le quita gracia y otro le vuelve superficial.
El ave fénix va tirando.
miércoles
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